parchemin

Hier soir. Mal au crâne. Nous voilà partis vers le kultūras centrs Rītausma, dans un quartier excentré de Riga (Pardaugava), pour aller voir une représentation de la compagnie française Vélo Théâtre (théâtre d'objet, dont je parlais hier).
On monte dans le tramvajs 8 juste avant de traverser le pont, et on chemine dans des endroits où je n'ai jamais mis les pieds depuis deux ans que je vis ici. C'est très vert (beaucoup d'arbres et des parcs), il y a encore pas mal de maisons anciennes, en bois. On a l'impression, arrivés à l'arrêt kandavas iela, d'être à la lisière de la ville, qui pourtant s’étend encore bien au-delà.

C’est un homme seul qui joue avec divers objets sur un lit qui semble suspendu dans le vide, au-dessus d’une ville, la nuit.

Tous ses gestes sont lents et minutieux, comme s’il menaçait de tomber du lit s’il faisait des mouvements trop brusques.

Ça parle de la solitude de cet homme.

En sortant, nous avons attendu le tram dans la nuit, et l’on a vu apparaître deux ronds de lumière au loin, qui trouaient le noir et le silence de la nuit. Ça avait un côté irréel qui prolongeait l’ambiance de la pièce que nous venions de voir.

J’ai également pensé au ChatBus de Mon voisin Totoro.

En traversant à nouveau la Daugava, mais dans le sens inverse et de nuit, j’ai fait particulièrement attention à la façon dont le pont de chemin de fer était éclairé.

Et bien, je peux le dire, ce pont, qui rappelle l’époque industrielle de jour avec ses structures en fer arquées, était éclairé de façon à paraître moderne, de nuit.

Maintenant il aura deux visages dans mon souvenir.

Ai achevé le bouquin de Vassilis Alexakis; un peu comme le précédent que j'avais lu (Les mots étrangers), c'est un bouquin attachant, peut-être autant pour sa vacuité que pour son contenu. La quête du sens de l'Epsilon ne fait pas vraiment illusion, c'est un prétexte, tombé comme un masque assez rapidement, pour parler d'autre chose, de sa mère surtout, mais par tant de détours parfois que l'on ne sait plus bien si l'auteur lui-même sait ce qu'il veut nous raconter. On ne s'ennuie pas, on le suit dans ses déambulations qui n'ont pas toujours grand intérêt (peut-être pour lui non plus d'ailleurs), ce qui donne l'illusion d'un texte écrit au fil de la plume sans idée d'ensemble, l'ensemble se dessinant au fur et à mesure de l'écriture et presque accidentellement dirait-on.
On s'y sent chez soi facilement et l'on est presque reconnaissant à l'auteur de ce manque de génie (ou de son art d'y faire croire?)

C'est le déluge à Riga en cette fin du mois d'août
il n'arrête pas de flotter - un vrai temps de rentrée scolaire...
toujours la tête dans ma paperasse. De temps en temps je la relève, et je me demande ce que je vais faire, et où je serai, dans un mois, six mois, deux ans, et je n'en ai aucune idée, et je trouve ça plutôt bien de ne pas savoir de quoi demain sera fait.

Hier suis allée à une expo, jeunes peintres lettons de l'école des Beaux Arts de Riga, toiles datées de 2008 pour la plupart, exposées dans une sorte de vieil appartement datant de l'époque communiste: tapisseries fânées qui se décollent, tringle à rideau tordue au-dessus d'une fenêtre, parquet irrégulier, créant un labyrinthe de petites pièces, sur les murs desquelles de grandes toiles étranges et figuratives donnent un aperçu de l'état d'esprit de ces artistes : mise à distance de la société, désir de fuite dans un monde visiblement plus coloré, plus ludique, voire fantastique. Comme il s'agissait d'un vernissage, un garçon préposé à l'accueil offrait aux visiteurs des petits gobelets de plastique, avec dedans un mélange vodka-jus de tomate-tabasco.